“[…]es un poema; es alboroto, podredumbre, rutina, es una cierta irisación de la luz, una vibración particular, es nostalgia, es sueño. La Calle de la Sardina, es el caos.". John Steinbeck.
jueves, 2 de mayo de 2013
20.
Y dice
la lluvia que te echo de menos, cuando cierras los ojos y por ende desapareces
ante los míos, dice la niebla que no te veo, pero no es niebla sino mis retinas
empañadas de no verte, y me dicen los astros poderosos que eres para mí, pero
solo la arena bajo mis pies siente el miedo de perderte. Me lo recuerda suave.
Habla el humo de mi boca, con su voz atragantada, con el rocío de tus orejas,
hablan mis pestañas con las puntas de tu pelo infinito y tus uñas acarician mi
pecho en llamas recitando mi futuro como Apolo travestido de pitonisa,
aclarándome que yo también quiero que estés aquí durmiendo las mil y una noches
que nos separan de la muerte. El viento desgarra mi piel seca y la posa sobre
el ocaso infinito de un atardecer a tu lado. Los excesos nos acercan, la lluvia
nos acaricia, tu piel me acuna y los rayos del sol me recuerdan que eres mía
solo las mañanas que alumbra la ventana con la lumbre de primavera.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario